Urgence

Urgence est le mot
Qui de mon esprit suinte
Marquant de son empreinte
L’univers de mes maux

Le monde se recroqueville
Chauffé à blanc par les regrets
Décoloré il ne m’agrée
Tel un clown se démaquille

Pâle et défait n’a plus d’espoir
Alors n’est plus de son nombril
Un horizon indélébile
En autre coupe il nous faut boire

Du passé tirant notre miel
De l’avenir faisons conquête
Et sans frémir faisons quête
Pour conquérir nouveau ciel.

!!!!!!!!!moui déclara-t-il, dubitatif...

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Ouiiii!!! bravo pour ce dernier ... ah zut, comment on dit déjà??? ah oui, quatrain!

Je suis gêné par ces rimes absolument voulues sur des vers sans véritable rythme.

Rythme, mouvement... et mélodie.
Il me semble que la poésie c'est d'abord ça.
C'est pour cette raison que la poésie peut être prose.
Elle peut se nicher n'importe où.

Mais la Saintes, je ne la trouve pas.