Aquarelle parisienne
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Sous les saules, à la pointe de l’Île St Louis, la Seine se dédouble au ras du quai. Calme fin d’après-midi. La lumière décline sur les toits, suspendue aux cris des oiseaux par les quatre points cardinaux. Lents vols déformants de migrateurs qui traversent hardiment le soleil bas.
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Je me penche sur l’eau d’une beauté panique, qui se regarde un instant dans le miroir de mon visage et, peut-être effrayée de ce qu’elle a vu dans mes yeux, s’enfuit se réfugier au sein de sa propre transparence. Surveillé par son chat, sur le pont d’un lent chaland, un homme arrose des géraniums.
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En l’observant qui s’éloigne vers l’amont, je retourne m’asseoir sur un dur banc de bois. Celui d’à côté est occupé par une dame âgée. Elle pioupioute, la bouche en cul-de-poule, pour attirer des pigeons avec les mies de pain qu’elle leur jette, ou non, pour le plaisir de les voir se précipiter.
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Certains anticipent vivement la trajectoire qu’ils déduisent du geste, avant de savoit s’il sagit d’un leurre ou si du pain atterrira comme prévu. D’autres tournent sur place en attendant d’être certains que la miette est tombée. Quelques uns, découragés d’être toujours perdants, finissent par s’envoler vers la cathédrale.
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Il est un peu facile de supposer que, d’entre la gent pigeonnante, ce soit eux les poètes. En tout cas, ils sont les seuls à roucouler sans arrêt de toutes les manières et leur plumage d’un blanc parfait, leur manque manifeste d’agressivité, leur pacifisme, leur vaudrait vraiment d’être appelés « colombes ».
