Méditation
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À rabâcher notre nostalgie en poèmes amers, nous ressemblons à ces vaches vautrées qui ruminent l'ombre des hêtres alors que le puissant Tétracorne de l'été brille au zénith.
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Mieux vaudrait encore, en habit de lumière, agiter notre joie blessée à la manière d'une muleta de sang, quitte à exciter la forme sombre, énorme et fantomatique, du destin.
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Oh ! les jeux du vent sans queue ni tête ! Il recense chacun de ses roseaux chantants qu'en un ciel liquide soutient et prolonge leur illusion, effilant parfois l'errance des cirrus !
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Pendant ce temps les anges de midi lustrent à l'essence de psaumes les cuivres dorés de l'éternité, ancrée au-dessus des montagnes ainsi que l'Arche au sommet de l'Ararat.
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