Regarde-toi dans la glace

Regarde-toi dans la glace


Une pièce, une femme assise sur une chaise devant une table. A côté, un homme debout, il tient un miroir. Sur la table, une lampe, éteinte

(lui)
- Regarde-toi dans la glace. Le moment est venu

(elle)
- Imagine toutes ces fois où je mourrais d’envie de le faire, et je devais résister parce que tu me l’avais interdit.
Aujourd’hui j’ai peur

(lui)
- C’est normal, cette peur. C’est toute la différence entre un regard furtif, à la dérobée, et le véritable face-à-face entre toi et ton visage. Ni l’un ni l’autre, vous n’allez pouvoir l’esquiver

(elle)
- Tu comprends, je me suis habituée à ces bandages, aux lunettes noires…

(lui, coupant)
…comme tu t’habitueras sans bandage et sans lunettes noires. A quoi t’attends-tu vraiment, tu es seulement « différente », n’est-ce pas ce que tu voulais ?
Rompre. C’est la rupture qui est brutale. La réappropriation, elle, doit être douce. Laisse faire la lenteur.

(elle)
- Je suis jolie ?

(lui)
- Tu seras jolie, lentement. Regarde-toi dans la glace

(elle)
- Attends un peu. Ce que j’aurais aimé, c’est pouvoir me découvrir, tu vois, comme un insecte qui se métamorphose, faire une sorte d’apprentissage de moi-même

(lui)
- Si tu veux, je remets les bandes et les lunettes, et tu pourras toi-même choisir et le moment et le rythme auxquels tu les retireras. Mais j’aurais préféré être là

Elle ouvre son sac, prend un foulard. C’est une étoffe très fine et blanche. Elle entreprend de se cacher derrière la transparence. On sent que l’objet était prêt.

(lui)
- D’accord, c’est une bonne solution. Mais souviens-toi de ta promesse « C’est décidé, je repars à zéro »

(elle)
- Peux-tu me laisser

(lui)
- Je pose le miroir sur la table

(elle)
- Attends ! Reste… Je veux dire, ne t’éloigne pas tout à fait

Il va dans le coin de la pièce, il ouvre un carnet, prend des notes

(lui)
- Je suis là. Tout va bien

Il la regarde, elle a couvert son visage de plusieurs épaisseurs de tissu. C’est comme un bâillon. Elle va étouffer ! Non. Elle se détend. Avec ses mains, elle prend possession des traits à travers le tissu. On dirait des gestes d’aveugle, ça n’a rien d’une caresse, c’est dur. Arrêt sur le haut des joues, le profil du nez, le pourtour des narines. La bouche, non, elle n’y vient pas
D’une main elle relève le miroir de type face-à-face, et le pose contre la lampe. L’allume. C’est un éclairage très cru, ça élude toute possibilité d’ombre
Elle y vient, elle enlève une épaisseur, deux épaisseurs

(elle, sur un ton amusé)
- Je vais te haïr

Je te hais

Aucune réaction

(elle)
- Je comprends pourquoi on appelle ça une glace. C’est froid.

Il ne reste maintenant plus qu’une épaisseur. Elle déploie le foulard, bras tendus, entre son visage et le miroir. Il est si fin, que verrait-elle de plus en le retirant tout à fait

(elle)
- JE-TE-HAIS

(lui)
- Si vous le voulez bien, je préfèrerais maintenant que nous nous vouvoyions. Vous êtes une autre maintenant. Faire cet apprentissage exige d’obéir à certaines règles, de prendre de la distance.

La colère monte en elle. Elle serre le foulard, rageusement, se lève, fait un pas vers lui, revient face au miroir. Lumière, crue.

(elle, s’approchant de lui à pas lents, décidés)
- Comment as-tu… Je me sens trahie. Tout ce temps, ma confiance… toi qui m’écoutais qui prenais tes notes, tes « déconstruire, reconstruire »… Foutaises, salaud. Docteur Salaud !

Elle lui jette le foulard à la figure, martèle sa poitrine de coups de poing

(lui)
- Tu t’attendais à trouver quoi, exactement

(elle)
- VOUS, monsieur si-vous-le-voulez- bien. Qu’attendiez-VOUS. Repartir à zéro ? Vous n’avez pas respecté ma demande, vous avez fait semblant. Ton vieux délire d’acceptation de soi. Je me quitte moi et je me retrouve la même ! la même… la même

Elle va se rasseoir, enfouit son visage entre ses poings. Elle pleure, à peine un ou deux sanglots, retenus. Puis elle reprend la pose du début de la scène, assise, les mains croisées sur ses genoux, immobile. La tête tournée vers le sol jusqu’à la fin de la scène. Figée.

Il ramasse le foulard, quitte le fond de la pièce, vient se mettre face à la fenêtre. A son tour, il le tend devant lui, cérémonieusement.

(lui)
- Ci-gît

Ci-gît celle qu’un temps tu auras pensé être. Ton vieux rêve. Son empreinte

Il s’approche de la fenêtre. Le jardinier a brûlé des feuilles ce matin, et du tas monte encore de la fumée.

- Ta chimère, encore un voyage au bout du jardin et on n’y verra que du feu.

Énigmatique...je suis perplexe...je relirai une 3ème fois..

Tonin Dulot

Ça donne du charme...

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] .. En attendant godo ?
.. le psy et la patiente ?

Les textes longs le sont rarement à lire.

C'est l'intérêt d'une première lecture qui interroge. Poser la bonne question, c'est s'assurer de 80% de bonnes réponses (entendu à la ménageurie, ça sentait bon le déo et tout et tout, ce jour-là).

La relecture, parfois, demande un peu plus. Même celle des textes courts, d'ailleurs. J'ai des chaussettes à double-fond pour ranger à droite St-John Perse, à gauche René Char*. A l'occasion, je rafraîchis -je pèse mes mots- la relecture, je vrille. Une grille de mots croisés qu'on ne termine jamais tout à fait, mais qui avance, qui avance.

Mes textes n'en sont pas là, mais depuis le temps qu'on attend Godot, on a un petit moment encore avant qu'il ne sorte de chez son psy, non ?

*Non, je n'ai pas de compartiment spécial pour les textes de mal-armé, ça va sans le dire

Nous sommes et ne sommes que tout ça.
Ce bout de truc si essentiel puisque le monde n'existe qu'au travers de ce truc là.
Etre ce que nous sommes occupe notre vie toute entière. Il n'y a pas de changement, le changement n'est que ce même truc qui s'imagine différent.

Pétrir ce que nous sommes, comme un boulanger, faire lever la pâte voilà tout ce que nous pouvons faire, pour qu'elle devienne meilleure (mais pas autre, puisque tout est déjà dans la pâte) et qu'elle devienne ce levain, indispensable aux autres pâtes pour lever, comme la nôtre a levé grâce aux levains qui l'ont composés.

Tout est affaire de savoir faire... avec ce qu'on a.

Dans un temps qui doit bien remonter à l'ère tertiaire,sa comète venant croiser nos orbites juste un peu moins souvent que l'astéroïde 2004BL86, Brulène avait défini très finement le procédé de "s'être", verbe actif s'il en est.

Ne pouvant m'empêcher ce rebond sur ta levure, je croque (nous voilà dans le pétrin):

Extraits de "La Naissance du Pain", d’Anne Hébert

Comment faire parler le pain, ce vieux trésor tout contenu en sa stricte nécessité, pareil à un arbre d’hiver, bien attaché et dessiné, essentiel et nu, contre la transparence du jour.
…
J’entends battre contre la porte, lâches et soumises, mille bêtes aigres au pelage terne, aux yeux aveugles ; toute une meute servile qui mâchonne des mots comme des herbes depuis les aubes les plus vieilles.
Qu’en ce cœur véhément du poète s’étende donc le clair espace balayé, le long champ de solitude et de dénuement, tandis qu’à l’horizon délivré poindra parmi les âges décelés, comme de plates pierres bleues sous la mer, le goût du pain, du sel et de l’eau, à même la faim millénaire.
Soudain la faim déliée s’agenouille sur la terre, y plante son cœur rond comme un lourd sommeil.
Ô la longue première nuit, la face contre le sol craquelé, épiant le battement du sang donné, tout songe banni, tout mouvement retenu, toute attention gonflée au point le plus haut de l’amour.
Le chaume cru crève la campagne, la vie souterraine laisse percer sa chevelure verte. Le ventre de la terre découvre ses fleurs et ses fruits au grand soleil de midi.
…
Parmi la fumée des chairs brûlées, sur la pierre noircie, parmi les festins sauvages renversés, voici que s’allume dans la nuit primitive une pure veilleuse et que commence cette lente maturité de la croûte et de la mie, tandis que la Patience s’assoit sur la margelle du feu.
Et nul n’a accès à son silence jusqu’au matin.
Sous la cendre qui se défait comme un lit, voici la miche et le chanteau rebondis, la profonde chaleur animale et ce cœur impalpable, bien au centre, comme un oiseau captif.
Ah nous sommes vivants, et le jour recommence à l’horizon ! Dieu peut naître à son tour, enfant blême, au bord des saisons mis en croix ; notre œuvre est déjà levée, colorée et poignante d’odeur !
Nous lui offrons du pain pour sa faim.
Et nous allons dormir, créatures lourdes, marquées de fête et d’ivresse que l’aube surprend, tout debout en travers du monde.

Bon sang Tom! c'est un si beau texte...!!

Ca fait un peu qu'elle n'est pas venue Brulène.