Cigarillos

C'est quand Vincent referma la porte qu'il sut qu'elles n'y étaient plus, il ne jeta pas même un regard pour vérifier, s'avança vers le comptoir les yeux plongés dans son portefeuille qu'il venait d'ouvrir et demanda au buraliste un étui de cigarillos "Montecristo".
Pestant contre son manque de monnaie il releva les yeux pour présenter ses excuses en constatant son impolitesse mais ne vit personne. Il tourna la tête vers l'enfilade où étaient présentés les paquets aux photographies répugnantes, non, il n'y avait personne...
Il attendit une ou deux minutes, puis décida d'aller chercher sa mort ailleurs.
C'est en ressortant qu'il leva la tête et constata que les clochettes avaient bien été enlevées.
Leur tintement rythmait toujours les allées et venues des clients. Depuis qu'il habitait au 17 de la rue du Saint-Esprit c'est à dire depuis 19ans et 7 mois il passait cette porte tous les deux jours au son de leurs carillons et en quelque sorte cette musique faisait partie de son addiction.
Ce détail occupa son esprit jusqu'au 49 là où il se dépannait parfois. C'était un bar-tabac qui puait la bière vomie, mais bon, quand on veut mourir plus vite que les autres c'est pas une mauvaise odeur qui vous fait reculer.
Il commanda ses Montecristo paya et repartit. Sur le seuil il ouvrit l'étui, en tira un, le porta à ses lèvres, sortit son Zippo, roula la molette et regarda la flamme, longuement, intensément, c'était le premier bon moment du rituel et comme toutes les dix fois d'une journée où il allait allumer un Montecristo il pensa à Guitry qui avait écrit que le meilleur moment de l'amour c'était quand on montait l'escalier.
Il prit à gauche, remontant la rue vers son appartement, l'enseigne "Au cancer programmé" de son bureau de tabac préféré brillait dans le soir. En passant il jeta un œil à travers la vitrine: personne. Il sourit, car cette expression "jeter un œil" le faisait toujours marrer.
Quelques pas plus loin il s'arrêta, d'un coup. Immobile les yeux fixés sur ce point particulier que nous regardons tous quand nous pensons à autre chose, cet autre chose qui peut être n'importe quoi, lui c'était l'image du comptoir derrière la vitrine, ce qu'il venait de voir, la lumière, les paquets de cigarettes, le comptoir, personne derrière et devant, par terre, le truc à carreaux rouge et vert.
Le chien.
Il revint sur ses pas et entra. Pas de tintement, personne, le chien. Avec ses carreaux de vingt-cinq centimètres de côté environ, bien délimités, bien droits, bien rouge, bien vert. Immobile, minéral et coloré. Tel un gisant de Saint-Denis.
Vincent décida de rester calme et tira fort sur son cigarillo, la fumée âcre déposa son fardeau dans ses bronches cacochymes toujours prêtes à l'expectoration, il recula lentement et sortit rejeter le peu qui restait de goudrons et autres produits dérivés sur le pas de la porte.
Avant de pouvoir entrer à nouveau il dut terminer son Montecristo, en prenant l'air dégagé de celui qui regarde passer le temps, cet air qui donne une contenance, pendant qu'il essayait d'analyser ce qu'il venait de voir.
Le bureau de tabac sans les clochettes, sans son buraliste, le comptoir et le chien à carreaux. Rouge et vert.
"Mais pourquoi, je mets tout ça sur le même plan moi?" se dit-il.
"L'important c'est le chien , les clochettes on s'en fout."
Il posa sa main sur la poignée de la porte, poussa et entra.
Les clochettes tintèrent gaiement, et le chien vint se frotter à ses mollets.
Dédé lisait le "Canard enchaîné" vu qu'on était mercredi.
Vincent, d'une voix troublée par l'émotion, dit: "Je suis passé tout à l'heure et tu n'étais pas là, en revenant j'ai regardé et j'ai vu Napoléon couché, qui ne bougeait plus, j'ai cru qu'il était mort !!".
Dédé leva les yeux et répondit de sa voix trainante: "Tu t'affoles toujours d'un rien".
"Et les clochettes?  elles n'étaient plus là...!"
"Ben non, j'étais justement en train de rafistoler leur fixation"
"Franchement j'ai cru qu'il était mort"
"Ben non, il fume pas lui"
"T'es con.  A demain"
"A demain"
Napoléon, assis sur le trottoir regarda s'éloigner Vincent, sa peau d'un bleu pervenche grisait dans la lumière qui faiblissait. Une lune émeraude se levait dans le ciel qui s'éteignait, comme le Montecristo que Vincent finissait de fumer.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Un rêve ? Pas sûr ; la chronologie du récit et la précision des repères temporels (19 ans 7 mois ; « le canard enchainé du mercredi ») m’amènent plus à comprendre cette nouvelle comme une plongée dans la pensée confuse, très particulière de ce fumeur. Je fume. Et ma position de lecteur-fumeur en prend pour son grade laissant une trace culpabilisante, un sentiment d’irresponsabilité imbécile en filigrane le long de la lecture (images « répugnantes » sur les paquets de cigarettes ; au « cancer programmé » ; « quand on veut mourir plus vite que les autres »). Mais bon, je m’autorise un peu d’irrationnel et les capteurs nicotiniques sont insatiables.

Le chien : sa projection, Vincent lui-même ? Ce chien, à travers lequel on passe du flou, de l’étrange (rouge et vert que je me hasarderai à relier aux enseignes des débits de tabac –carotte rouge- et à celles des pharmacies –croix vertes-) à la réalité, à la précision (carrés de 25 centimètres : du carrelage ? Suivis d’un « environ » peut-être un peu facultatif en rapport avec cette précision même, à moins que ce ne soit volontaire pour renforcer la dyade net/vague…).

Les clochettes, « carillons »… esprits du lieu ? Stimuli qui amènent Vincent sur un autre plan de pensée. « Esprit » que l’on retrouve dans le nom de la rue ; spiritualité évoquée également dans les « gisants de Saint-Denis »

J’ai la perception du tout comme une juxtaposition, un entrelacs, une complexité qui mêlent le narrateur (toi), le personnage principal et le lecteur dans des compartiments aux frontières indéfinies, changeantes, incertaines… aux couleurs éphémères, dans un trajet multidimensionnel dont l’issue seule est inéluctable : la mort, « …que Vincent finissait de fumer ». Même si l’on sent le mouvement entre le débit de tabac favori, le bar au 49 puis le retour, la pensée, elle, semble stagner ou plutôt évoluer sur un plan vertical et/ou spiralaire…

L’allusion à Guitry et le sourire sur l’expression « jeter un œil » allègent et lâchent opportunément un peu de pression.

[Juste pour la forme : «en début de texte « constatant » et « constata » me semblent un peu trop proches...+ « et repartit »… « sortit »… « vingt-cinq »…il dut…]

Tu as raison de me corriger.

Pour le reste, j'essaie de mettre dans ce que j'écris des trucs qui ouvrent vers des possibles.
Certaines précisions du récit sont effectivement là pour ancrer la trame dans un quotidien connu, et elles permettent, j'espère, de laisser aller sa pensée plus librement tant il est vrai que la liberté n'est véritable que lorsqu'on a des attaches.
Je pense que tous les textes doivent être un support de réflexion, mais que cette réflexion n'est pas forcément immédiate, qu'elle peut être différée par le plaisir de la lecture. Lire c'est d'abord le plaisir des mots, leur association, leur ordonnancement.
Je parle là de la forme. Et je continue à dire que la forme, pour un lecteur, prime sur le fond , car elle peut donner accès au fond et parfois le magnifier, l'inverse n'étant pas vrai.

Alors si tu as trouvé dans mon bidule un plaisir de lecture j'en suis vraiment content. Et si ce plaisir t'a fait penser à tout ce que tu viens d'écrire, j'en suis encore plus heureux.

Ce que tu dis de ce qu'il t'a inspiré, j'y avais pensé, pas à tout mais à certains points.
Un texte vit en dehors de celui qui l'écrit, et plus il inspire des choses plus il est vivant.

Quand je me relis, je me rends tout à fait compte de la faiblesse de mon écriture, mais la plupart du temps je ne sais pas mieux faire.
C'est pas grave et ça ne m'empêchera pas de reprendre du foie gras après demain, surtout que je t'ai un de ces Gewurztraminer pour l'accompagner que je te dis que ça...!!!!

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Citation de Pierre :

Tu as raison de me corriger.

J'ai cru comprendre que tu ne t'en offusquais pas... Aussi, me suis-je permis.

Vendanges tardives le Gewurzt ? Bon app, joyeuses fêtes !

J'ai lu avec plaisir, c'est bien écrit, une belle page de vie et poétique en diable. Le chien bleu, m'a émue, tu sais.
Tu te bonifies comme le Gewurztraminer (et pour un Dieu ça doit pas être facile !)

Il n'est pas bleu!!! C'est Vincent qui l'est. Mais ta remarque m'a fait voir qu'effectivement en lisant on peut croire que c'est le chien...
Putain j'écris mal. Je ne suis pas Chateaubriand!! Déjà que je n'étais plus Dieu... je ne suis donc plus rien. Ah heureusement qu'il me reste la boisson...

ben si ! la preuve :
Napoléon, assis sur le trottoir regarda s'éloigner Vincent, sa peau d'un bleu pervenche grisait dans la lumière qui faiblissait.

oui, c'est ce que je dis... j'ai mal tourné ma fin...

Oh, de toutes façon, quand c'est la fin, ça ne peut que tourner mal ! Hélas... C'est le moment des zobsecs ! Sniff... Et fini le sang bleu...