Au jardin
.
Il fait bleu dans le vent qui ce matin, au bout de l'allée, rebrousse les poils du chat qui surveille à dix pas une pie qu'il n'attrapera jamais. Tous deux sont blancs et noirs, la pie aux ailes, et le matou aux pattes.
.
L'oiseau, lassé de jouer à narguer le félin, déploie des ailes dignes d'une coiffe de Sioux et s'élève jusqu'à la moitié d'un tremble, se pose sur une branche afin d'y toiletter ses plumes d'un bec vif et minutieux.
.
Il me vient à l'esprit le constat qu'il est insolite, ce coin de nature avec ses pins, ses érables, ses bouleaux, son herbe grasse et ses rosiers, en pleine ville ! Les bambous exubèrent, entrelacés de chèvrefeuille. Un arbuste dont j'ignore le nom a des rougeurs de novembre splendides…
.
Ce sont trois corneilles maintenant qui d'un vol impérieux s'abattent à diverses hauteurs du tremble, alors qu'une seconde pie en jacassant se hâte d'apporter renfort à la première, qui ne se laissait nullement intimider.
.
En bas, placide, le chat écoute la querelle croassante, assis sur une dalle, clignant par moment sur ses prunelles d'or pur, se lèche la patte gauche consciencieusement puis, blasé de ces disputes aviaires, va se coucher en rond dans un bac à géranium vide.
.
Sans raison me traverse l'idée que le colibri de la parole poétique, vrombissant si rapidement dans la jungle du langage qu'il en devient invisible, est la pensée de ma pensée. Ce que je note sans conviction sur mon carnet, tandis que le vent facétieux tente d'en tourner les pages.