Au Cellier des Archers
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La seule question depuis toujours n'a pas été la vie, mais la survie étant donné la faiblesse de sa constitution. Ce qu'il fallait affronter, son corps n'y avait qu'au plus juste le moyen d'y faire face.
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Lunaire, son regard s'attardait sur les ruines inextinguibles, sur les sables des strands lavés par la Méditerranée. Dans son oreille droite, l'invisible posé sur son épaule babillait comme un oiseau.
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Il ne se reconnaissait qu'au goût d'une tige de fenouil sauvage ou de verveine. Lavande et thym, pour lui, étaient la senteur-même de l'air dont l'odeur de soleil craquait dans les pins parasols.
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L'écorce malléable des chênes-lièges, détachée par plaques, suscitait dans son esprit une foule de bouchons et de bouteilles, avec l'effluve acide du vin qui ruisselle de la chantepleure en buis jaune.
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Le spectacle du mur de tonneaux, empilés dans l'ombre des caves de la coopérative où sa mère avait travaillé, l'impressionnait davantage que s'il se fût trouvé devant la pyramide du pharaon Chéops...
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Effarante était l'activité des hommes, leurs cris tandis qu'ils chargeaient ou déchargeaient, leur fort accent provençal, leurs marcels blancs tendus sur des torses aussi musculeux d'apparence que des troncs de vieux oliviers.
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Le pressentiment d'une puissance adulte à laquelle il n'aurait jamais accès résonnait dans le tonnerre des lourds roulements de tonneaux sur les pavés inégaux, puis les poutres du plan pentu du cellier.
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Pour finir, haut comme trois pommes, il préférait se réfugier dans un recoin inaperçu pour observer le formidable dynamisme de géants occupés à gérer un monde en lequel il savait qu'au mieux ne lui serait attribué qu'un strapontin...
