Huit riens.
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Tu croyais, misérable, que naître était l’affaire d’un moment. Poète, tu découvres qu’il y faut une vie entière !
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Écrire, ce n’est pas seulement coucher des phrases correctes sur un support matériel, c’est enseigner à parler au dire même, de sorte que s’en exprime l’éther subtil du sens comme de la fleur son parfum.
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On a vite fait de juger sottises des paroles lestées d’un sens inaperçu, de même que paraît vaine l’agitation des membres chez un nourrisson.
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Légères et rapides, les significations en poésie, au point que l’on ne puisse s’y appesantir sans qu’elles s’envolent et ne nous laissent, tels ces papillons diaprés, qu’une trace cendreuse.
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De la confrontation entre l’être - on en grec – et ce que l’on se sent en capacité – ontologia – d’en dire, naît la comparaison poétique, aube primordiale.
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D’une telle insigne maladresse ! Qu’elle soit le bois dont mon poème se chauffe…
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Voir, dans la feuille écarlate que t’offre l’automne, l’arbre auquel a fusionné ton sang.
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Métonymie solaire, plasticité de la métaphore : les deux mamelles de la métaphysique !
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