Sans réponses
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Consultant, par un matin radieux, l’épair des feuilles du tilleul, puis du figuier, le voyageur en instance de départ s’efforçait une dernière fois d’y élucider l’essence de la lumière.
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Non point évidemment la physique des photons et les affaires de mécanique ondulatoire, d’interférences aux ailes des papillons, aux ocelles des paons, et autres inventions d’une poésie toute mathématique.
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Ce qu’il aurait voulu comprendre, c’est par quelle initiative subtile l’esprit donne du sens à tout ce que la lumière cueille dans ses rayons, comme le regard cueille l’épanouissement d’une rose.
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Il ne considérait pas, à la suite des hommes de sciences modernes, que les choses de ce qu’on appelle "monde" nous sont données de l’extérieur, avec des règles de fonctionnement qui nous défient de les percer à jour…
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Pour lui, ce qui à l’évidence ordonnait ce "monde", c’était la pensée, donc le langage élaboré par la communauté humaine après des millénaires d’interactivité : immatérielle construction de neurones matériels !
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"Comment", songeait-il, "se façonne en moi l’immédiateté de signification de ce jasmin, de ce petit olivier, de ce pré, de ce grillage, cette chaise, cette demeure, bref de l’infinité des existants auxquels j’ai affaire et que je reconnais pour tels même lorsque je suis en défaut de les identifier ?"
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Plus tôt qu’on ne penserait cependant allait recommencer l’errance, le voyage, ses tracas, les complications du retour, les incertitudes et le constat qu’on ne revient jamais de périples proches ou lointains, que plus lourd de quelques semaines ou quelques mois, et le corps un peu plus las et dégradé…
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Aucune chance, il fallait se l’avouer, de résoudre les questions qu’on avait eu le loisir, un moment, de caresser, – avant d’être accueilli par le havre ultime et définitif, au bassin des oubliés où la coque du beau navire rouillerait jusqu’à disparaître, atomes remêlés aux atomes du chaos.
