Ici il n’y a d’heure qu’un soleil joueur. Le réveil se remonte paisible depuis des siècles, ses angles minutieusement calés vers l’oreiller, travaux d’aiguilles – branches basses des sapins, dentelles du Puy- qui en défendent l’embrasure de pierre noire
Midi est une hauteur où toucher un ciel de lait. La montagne le sait et en rit, qui reverse ses torrents. On est heureux comme l’insouciance des troupeaux, rassemblés, désassemblés
Toits de frênes, d’érables et de pierres plates, longues et parlantes. Têtes noires courant jusque sous la terre comme les nouvelles du monde, pensées sauvages et rayons verts. Il faudrait s’arracher, là, de suite, rejoindre les herbes des prés de fauche. S’y révolter
Le soir est une stèle, elle se dresse dans la lumière du plateau. L’ombre la dissocie d’anfractuosités. Plus tard, peut-être, un glacier en dispersera les pierres et la nuit veillera sur leur identité perdue
Dans de hautes maisons, écouter le craquement des charpentes comme on entend le bois de mine prévenir qu’il est peut-être temps, que le sol est lourd de sens
en attendant qu’il n’y ait ici d’heure qu’un soleil joueur
(heures, autour de la Bergerie du Grand Crouzet)