Matinée du 29 août 2014
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L’été s’amuït dans les syllabes monotones des cigales. Le grillon violet des nuits noires ne zinzinule plus. Insensible basculement de la lumière vers les tons orangés et roux de l’automne, naturels à l’écureuil qui collecte les glands au pied des chênes. Bientôt ses oreilles d’ermite s’allongeront !
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On entendra la pluie chuchotante des feuilles, flottille sans but dans les flaques et les étangs aux miroirs desquels des narcisses célestes s’éprennent du flou de leurs reflets. Quoi de plus beau que des blancheurs immaculées ondoyant sur les profondeurs noires de l’eau, refuge de ténèbres ?
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Contemplatif comme un moine zen, c’est avec le regard de Bashô que tu tournes ton attention vers le silence de ce dernier vendredi d’août. La nature t’offre de bonne grâce ses derniers beaux jours avant ton retour vers la grisaille pluvieuse de la grande ville, et la réalité sinistre des activités des hommes.
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Ici, une soeur consciencieuse s’affaire à la cuisine, on entend le tactactac du couteau qui tronçonne une aubergine luisante comme une orque en train de faire surface, et le faux insecte qui stridule avec rage sous la grosse fesse d’aluminium de la bouilloire. Images vagabondes du lointain passé !
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Dans la pièce voisine, un ami s’est attaqué rituellement à la grille de sudoku de son journal, qu’il secoue de temps en temps avec humeur lorsque le chiffre qu’il a choisi se révèle inadéquat. Car les chiffres sont pareils aux poètes : ils parviennent difficilement, sur l’échiquier de l’univers, à trouver la bonne place.
