La vie effilochée

La vie effilochée
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Qu'il est malaisé de vivre quand les choses
en sont réduites à leur ombre
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Et que leur seul profil est celui qui ranime
avec la cruauté diaphane des radiographies
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les sensations de l'ancien paradis
le délicieux cou frais de Lise
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et le charmant coulis de fraises
associés dans la cuisine d'un chalet d'alpage
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Par la fenêtre dans la vallée le bulbe doré de l'église
vers lequel toutes les pentes dévalaient
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à l'heure sacrée où tintaient les cloches
en soulevant des essaims tourbillonnant d'oiseaux
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L'univers plein de choses neuves nous défiait
telle en pleine nuit une bûche phosphorescente
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comme nous en montrait parfois l'ami Noël en expliquant
que la lune y excitait des champignons microscopiques
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Nous lui demandions ce qu'il y avait au-delà des monts
qui nous forçaient à lever constamment les yeux
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stupéfaits d'apprendre que c'étaient d'autres montagnes
puis d'autres montagnes encore Abasourdis que nous étions
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devant l'inimaginable logique d'une telle information
Lorsqu'on a moins d'années qu'aux mains
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de doigts – combien l'on a de peine à concevoir
que ce que l'on croyait un coin de paradis à nous
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réservé soit en vérité sans limites Que la Terre soit
cette bulle de savon bleu givrée d'irisés continents tournants
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n'était qu'un savoir pour nous théorique auquel nos corps
ne croyaient pas du tout faute d'expérience
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Tant qu'on vit au paradis on refuse, n'est-ce pas, de chercher
vers quelles lointaines contrées s'envolent les nuages...

Les nuages ne sont jamais pareils ni aux autres ni à ce qu'ils étaient. Il finissent même par crever quand l'équilibre des choses est rompu.
Ils viennent sur nous, entrent en nous... A y bien regarder, nous pissons des nuages.
Nous ne sommes que des nuages...

Bon ok, parfois la cystite nous rappelle à la douleur de la vie.

En somme, à cause des nuages on risque de faire des calculs ?

A se demander si... tout est calculé!

Euh, par qui ce serait ? La divinité ? Cette affaire de nuages me semble un peu floue, j'suis dans le brouillard