Intransigeanté vérité

Qu’elle feigne d’être amoureuse
Nos gestes n’en prendront jamais ombrage
Nous ferons simplement un feu de ses chansons
Quand nous serons lassés
D’avoir trop souvent confronté nos coeurs
A son image et nos regards
Aux horizons promis par son éclat

Nous arbres accablés de feuilles et Elle
La rivière éprise de nos jeux d’enfants gâtés !

(Des ailettes de bois moulinaient la lumière
Dans le silence ancien qui enveloppait nos étés)

Qu’il fasse un peu froid désormais
Ne sera pas pour nous déplaire
Même le jour où la forge d’éclairs
Sera fermée ainsi que nuit jalouse de ses fleurs

Nous sommes d’une race à brûler nos vaisseaux
Sans larmes ni regrets nous qui nés de la terre
N’avions que le désir de voir et de sentir
Et le seul don d’aménager notre misère
Sans illusions quant aux promesses du chaos
Argenté – cet ossuaire à venir

!!!sans commentaires ????????pourtant ce poème est superbe

j'adore

Oui, tu as raison, je le trouve beau.

C'est toujours beau, chez Lasource, mais "Môssieur" ne veut pas de compliments bien pliés en serviettes de fêtes...Que peut-on lui servir, alors, un toast à la bière "Mort subite" ?

Il m'énerve, ce Lasource, il m'énerve !

Toujours beau, j'irai pas jusque là... mais c'est vrai que ça arrive parfois. Et franchement, ce n'est pas si courant la beauté...

C'est pour cela qu'il m'énerve ce Lasource : mais dans quoi, dans quel encrier doré à l'or fin et serti de rubis, trempe t'il sa plume ?
Tout , ou presque lui réussit ! GRRRR
C'est sans doute ça le talent, Pierre !
Il aura notre peau, Pierre !
Tiens, je vais au lit !

Mille sabords, n'allons pas jusque là. Tous cela n'est que distractions pour nos seniors ! Beau le matin, en corbeau le soir !!!!!!