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Lorsque réduit un jour à n'être plus qu'un souffle
absent - qu'on appelle âme pour se consoler, -
vers ce ciel que le dieu pour se cacher maroufle
soit d'azur, soit de noir avec astres collés,
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Lorsque malgré le gel, plus n'est besoin de moufle,
dans l'abîme glacé où errent, désolés,
des fantômes fictifs que le rêve emmitoufle
soit pour nous délivrer, soit pour nous affoler,
Quelqu'un relira-t-il mes poèmes malades,
mes sonnets mal bâtis ou mes tristes ballades,
témoins de tant d'instants si souvent malheureux ?
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Je voudrais qu'il y ait quelque part une femme
qui lise par hasard ces vers de mon calame,
en se disant : moi, j'aurais su le rendre heureux.
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