Alain Freixe m'a rendue moins bête !
Bête que j'étais : je viens de découvrir que l'aïoli qui ensoleille nos crudités de l'été venait de la contraction, en occitan, de" ail" et "oli" (ail et huile)
Un beau texte d'Alain Freixe me l'a fait découvrir...
Vous comprenez maintenant pourquoi la vieille ne voulait pas mourir ?
C'est que, chaque jour, elle apprend quelque chose ! LOL !
Poésie, dans le poème, est quand ça prend. Et que ça reste là, suspendu. À flotter ! Comme ce tracé sur la combe, entre deux brumes, après les labours. Comme l’aïl y oli tenait sans tenir, tout à sa transparence, aux parois du mortier en marbre rose de Villefranche de ma grand-mère. Oui, il faudrait pouvoir écrire comme ma grand-mère faisait l’aïl y oli ! Tant pis pour les grincheux, les émaciés, les beurrés de la langue. Tant pis, avec tendresse pour tante Léonie et la gelée de son bœuf miroton. Nous sommes définitivement du côté du soleil !
Je n’ai jamais vu « mémé zi » - Elle s’appelait Louise - rater un aïl y oli.
De l’aïl, certes. Et de l’huile d’olive. Avec ces deux là vous n’en feriez rien encore. Vienne en tiers le rythme constant du pilon. Et surtout ce sens du Kairos, du moment opportun, du printemps du monde, qui la voyait jeter une poignée de sel dans le mortier. Jetée qui était fonction de la qualité de l’aïl, de celle de l’huile, du temps qu’il faisait également. Zi avait ce sens des entours. C’est tout cela qu’elle savait ajuster. Pour que ça prenne. Et tienne.
Un beau texte d'Alain Freixe me l'a fait découvrir...
Vous comprenez maintenant pourquoi la vieille ne voulait pas mourir ?
C'est que, chaque jour, elle apprend quelque chose ! LOL !
Poésie, dans le poème, est quand ça prend. Et que ça reste là, suspendu. À flotter ! Comme ce tracé sur la combe, entre deux brumes, après les labours. Comme l’aïl y oli tenait sans tenir, tout à sa transparence, aux parois du mortier en marbre rose de Villefranche de ma grand-mère. Oui, il faudrait pouvoir écrire comme ma grand-mère faisait l’aïl y oli ! Tant pis pour les grincheux, les émaciés, les beurrés de la langue. Tant pis, avec tendresse pour tante Léonie et la gelée de son bœuf miroton. Nous sommes définitivement du côté du soleil !
Je n’ai jamais vu « mémé zi » - Elle s’appelait Louise - rater un aïl y oli.
De l’aïl, certes. Et de l’huile d’olive. Avec ces deux là vous n’en feriez rien encore. Vienne en tiers le rythme constant du pilon. Et surtout ce sens du Kairos, du moment opportun, du printemps du monde, qui la voyait jeter une poignée de sel dans le mortier. Jetée qui était fonction de la qualité de l’aïl, de celle de l’huile, du temps qu’il faisait également. Zi avait ce sens des entours. C’est tout cela qu’elle savait ajuster. Pour que ça prenne. Et tienne.
qu'avais-tu pensé? qu'il était fait allusion à l'ail au lit? ou à l'aïe au lit? 