Le pin des Landes (écho à Théophile Gautier)

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] On ne voit en passant par les Landes désertes,
Vrai Sahara français, poudré de sable blanc,
Surgir de l’herbe sèche et des flaques d’eaux vertes
D’autre arbre que le pin avec sa plaie au flanc ;

Car, pour lui dérober ses larmes de résine,
L’homme, avare bourreau de la création,
Qui ne vit qu’aux dépens de ce qu’il assassine,
Dans son tronc douloureux ouvre un large sillon !

Sans regretter son sang qui coule goutte à goutte,
Le pin verse son baume et sa sève qui bout,
Et se tient toujours droit sur le bord de la route,
Comme un soldat blessé qui veut mourir debout.

Le poète est ainsi dans les Landes du monde ;
Lorsqu’il est sans blessure, il garde son trésor.
Il faut qu’il ait au cœur une entaille profonde
Pour épancher ses vers, divines larmes d’or !

Théophile Gautier (1811-1872), España

Écho
En janvier 1999, le cyclone Klaus a décimé plus de 200.000 hectares de la forêt de pins qui en compte environ 1 million. En juillet 2010, le scolyte (coléoptère xylophage) en a profité pour ronger 1,5 millions de mètres cubes de bois sur pied. Je ne peux penser qu’il ne s’agit là que de fléaux épisodiques.

Bientôt, je ne verrai qu’une lande déserte
Quand les vents violents, voulant saigner à blanc
La forêt de papier, auront sonné l’alerte
Aux hommes tant épris des profits du pin franc.

Le soldat fantassin en mon rêve s’arc-boute
Sous les asseaux du ciel, ouragans du Grand Tout,
Et finit par casser. De l’armée en déroute,
La raison du climat en est venue à bout.

La résine a séché, serpente Mélusine
Qui ne sifflera plus que dans du sable blond
Sans pouvoir rebâtir la plus petite usine.
La Fortune aura fait aux richesses faux bond.

L’aède est comme un fou, déclamant à la ronde
Sa prophétie impie, oracle de la mort.
Il faut qu’il ait à l’âme une frayeur que gronde
La vérité des vers pour le peuple qui dort.

Le poème de Gautier me fait penser aux éléphants de le Leconte de Lisle...et je ne sais pas pourquoi.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Moi non plus je ne sais pas pourquoi. À cause du sable ou de Napoléon, peut-être.
Et le mien ne vous fait penser à rien ?

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[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Le 11 novembre est une date propice pour évoquer les armées...
Mes amis écolos m'ont fait part de leur réjouissance d'après tempête: par endroits, les lagunes ont réapparu.

Merci pour ta lecture, Ann. Je connais des coins très chouettes du côté de chez toi: le circuit de randonnée de Cante Coucut, au pays de la Cazérienne, par ex. (c'est un code gascon )

Dans ton poème, Damy, j'ai retrouvé les parfums de mon enfance : mon père possédait une petite usine qui transformait la résine des pins en colophane et j'adorais aller recueillir cette sève odorante que les grands pins exsudaient grâce au génie ouvrier de l'homme !
Mon père savait aussi fabriquer le charbon de bois...tâche délicate entre toutes !

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Hélas feue résine... Elle est devenue ou synthétique ou chinoise.
On se connait peut-être ?

Pas plus que ça...à moins que tu n'aies changé de pseudo ?
Ou dans une autre vie ?

J'ador

J'adorais ce parfum et sa couleur de miel ambré !

Je copie ici "Les éléphants dont je parlais il y a quelques mois...:

Le sable rouge est comme une mer sans limite,
Et qui flambe, muette, affaissée en son lit.
Une ondulation immobile remplit
L'horizon aux vapeurs de cuivre où l'homme habite.

Nulle vie et nul bruit. Tous les lions repus
Dorment au fond de l'antre éloigné de cent lieues;
Et la girafe boit dans les fontaines bleues,
Là-bas, sous les dattiers des panthères connus.

Pas un oiseau ne passe en fouettant de son aile
L'air épais ou circule un immense soleil.
Parfois quelque boa, chauffé dans son sommeil,
Fait onduler son dos où l'écaille étincelle.

Tel l'espace enflammé brûlé sous les cieux clairs,
Mais, tandis que tout dort aux mornes solitudes,
Les éléphants rugueux, voyageurs lents et rudes,
Vont au pays natal à travers les déserts.

D'un point de l'horizon, comme des masses brunes,
Ils viennent, soulevant la poussière, et l'on voit,
Pour ne point dévier du chemin le plus droit,
Sous leur pied large et sur crouler au loin les dunes.

Celui qui tient la tête est un vieux chef. Son corps
Est gercé comme un tronc que le temps ronge et mine;
Sa tête est comme un roc et l'arc de son échine
Se voûte puissamment à ses moindres efforts.

Sans ralentir jamais et sans hâter sa marche,
Il guide au but certain ses compagnons poudreux
Et, creusant par derrière un sillon sablonneux,
Les pèlerins massifs suivent leur patriarche.

L'oreille en éventail, la trompe entre les dents,
Ils cheminent, l'oeil clos. Leur ventre bat et fume,
Et leur sueur dans l'air embrasé monte en brume,
Et bourdonnent autour mille insectes ardents.

Mais qu'importent la soif et la mouche vorace,
Et le soleil cuisant leur dos noir et plissé?
Ils rêvent en marchant du pays délaissé,
Des forêts de figuiers où s'abrita leur race.

Ils reverront le fleuve échappé des grands monts,
Ou nage en mugissant l'hippopotame énorme,
Où, blanchis par la lune et projetant leur forme,
Ils descendaient pour boire en écrasant les joncs.

Aussi, pleins de courage et de lenteur, ils passent
Comme une ligne noire, au sable illimité;
Et le désert reprend son immobilité
Quand les lourds voyageurs à l'horizon s'effacent.

On ne fera pas mieux !
Mais on peut mettre un chapeau à sur dans "Sous leur pied large et sûr"

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Merci Pierre ! Je suis heureux que mon tipouème en sable vous ait inspiré celui de Leconte de Lisle.
Arf ! Il n'y a que les montagnes...

Marcek j'ai fait un copié collé sans relire. Il est même bien probable que ma relecture n'ait servi à rien.
J'ai toujours été un laxiste grammatical.

Attention : les laxisme G ça donne des logorrhées !