A quoi jouons-nous ?
Sommes-nous si effrayants l’un à l’autre ?
J’ai tout imaginé de toi, le pire, pour me défaire de toi, sans succès.
Tu m’as envahis, tu m’envahis toujours.
Tu sais que je te suis, je sais que tu le sais.
Il n’y a rien de plus fou, de plus simple, que ce désir total que j’ai de toi.
Aimer, c’est être possédé ; enlevé le neurovégétatif, il ne reste que toi.
Je donnerais chacun de mes organes, l’un après l’autre, pour que tu vives.
Te sentir près de moi, dans le silence immobile, me comble, je n’ai plus besoin de rien ;
Tout le reste n’est que du cinéma, un monopoly socio démonstratif.
Je n’ai plus besoin de musique, poésie, math, physique, philosophie, plus besoin de me sentir ou savoir très intelligent : je serais le plus bête des ânes que tu me transformerais en tout cela.
Je n’ai plus besoin d’une quelconque reconnaissance. J’accède à la totalité d’un vécu qui se succède.
L’historien sait que la mémoire maintient l’identité à travers la durée.
Nul n’accède à la paix de l’esprit par l’amnésie volontaire.
Oui, j’ai aimé quelques fois ; il me fallut plusieurs années pour me détacher ; toi, l’éternité n’y suffirait. Tu es sa mesure – je revendique cette subjectivité.
J’emmerde les raisonnables qui ne pigent rien, sinon que très lentement et au compte goutte, et qui ressentent de même !
L’ivresse, la folie, le désir d’éternité, l’envol d’Icare, voici ce à quoi la raison doit se mettre au service, tenter de saisir ce qui lui échappe, qui fasse de la folie d’aujourd’hui la raison de demain. Sinon, tout est lassant.
L’accessible est si trivial et le reste, un songe de nuit sans été.
Je ne suis pas le comptable de ma vie, ma baignoire ne verse que percée.
A peine un pilote, un éclaireur explorant sa brousse, un Kit Carson égaré dans la forêt de son esprit.
J’ai cru rencontrer ce comble de la raison, cette déraison, dont l’espérance me tint debout.
Est-il nécessaire de se perdre dans l’étude d’une étoile quand contempler le ciel suffit ?
Fouiller le petit pour accéder au grand ?
Je sais, dans le détail, la quête des principes généraux, et j’en sais, malgré la synthèse qui traverse les échelles, l’échec.
Respirer à ton souffle la dernière seconde de mon existence la justifierait.
Toutes ces décennies de patience seraient valorisées.
Toi, dont l’oxyde de carbone constitue mon oxygène !
Ah ! Combien tout serait simple si je n’étais qu’un flux d’hormones, quelque part entre l’huître et le bonobo !
A quoi jouons-nous ?
- 2012 -
