Nimbée de paix et de lumière,
Sous l'ogive l'aragne pense
Dans ses dentelles de pierre.
À peine sorti de l'enfance,
Pris par la foi , un féal convers
Que personne encore
N'avait entendu, transperce
De son innocente voix d'or
L'antique sanctuaire.
Par cette belle prouesse,
Les vieux pères, sous leur suaire
Succombent à si belle messe.
La bête aux six yeux, toute muette...
Quitte son fil de soie, pour les bures
Abandonnées à la froide tomette
et s'abreuve aux lisses tonsures.
En la bémol, l'épeire en sol... dure.
