Les écrits, ça se fait, assis au bord du wharf,
En songeant que la vie est une primevère
Qu'on cueille pour l'offrir tout gentiment au Znarf
Et calmer les éclats fumants de sa colère !
Bien sûr, il n'aime pas l'effusion de notre art,
Faut pas s'illusionner : c'est pour la vie entière !
La baguette et le vin pour ce pilier de bar
Font avec le béret Trinité. Or pépère,
Menaçant l'univers de châtiments fumeux,
Regarde appareiller pour l'autre bord du monde
Nos sonnets qui s'en vont comme voiliers sur l'onde...
Peu soucieux d'affronter l'horizon écumeux,
Il sirote un ballon de gros rouge qui tache,
De l'autre main faisant mouliner sa cravache.
