La complainte du fidèle abusé

Si encor vous étiez hypocrites, si vous
faisiez semblant, on pourrait y croire, douter,
se dire je n'ai rien compris, et rajouter
vous êtes par dessus et moi fort bas dessous !

Mais ce n'est point le cas, plutôt même l'inverse...
A l'idée me suis fait et n'en suis pas heureux.
Je vous croyais très fort, moi qui suis si peureux ;
sans vous tenir la main, toute rue je traverse...

Vous étiez jeune et beau, d'un ciel descendu l'ange.
Mais je finis par voir un bébé dans son lange.
Vous n'étiez que cela, un téteur de mamelle.

Et quand vous le perdez, on vous entend glapir
mon tétin ! mon tétin ! mon petit cœur grommelle !
Vous en êtes un vrai... destiné à croupir.

©JIM

C'est curieux, cette histoire d'ange déchu par son fidèle protégé déçu me fait penser à un superbe poème de R.M. Rilke que j'hésite à poster, car j'ai lu quelque part que la poésie „étrangère“ même dûment traduite n'est plus autorisée.
Heureusement, nous avons ici un poète taillé dans l'étoffe des grands ! Merci Jim

Inexact Oxalys, le RG, dans son art. 4, indique :

"Doit être rédigé en français (ou comporter une traduction)."

Ouf! l'interaction de la poésie intra muros avec l'extra muros est préservée ! Sinon, il eut été dur de se passer de Dante, Pétrarque, William, Goethe, Rilke, Pouchkine, Pasternak, Borges, Neruda, Lorca et nombreux autres... Surtout en un temps où la qualité textuelle dans notre langue s'affale au seul bénéfice des faiseurs de fric, du littérairement correct, bienveillant et bien pensant, du pas-de-vague no tempest, de la navigation claire en eau trouble, de la tolérance qui regarde ailleurs, du propre sur soi malgré la vomissure, du divertissement aux dépens de l'édification, ce qui aurait fait bondir dans sa tombe Racine, ce vilain Rouge....
La bouée de secours vient d'ailleurs.

A quelle Elégie penses-tu?

À tout prendre, ils n’ont plus besoin de nous, les élus de la mort précoce ;
on se sèvre des choses terrestres, doucement, comme du sein
maternel on se détache en grandissant. Mais nous
avons besoin de mystères si grands,
pour qui l’heureux progrès si souvent naît du deuil,
sans eux pourrions-nous être ?
Est-ce en vain que jadis la première musique
pour pleurer Linos osa forcer la dureté de la matière inerte ?
Si bien qu’alors, dans l’espace effrayé,
que, jeune et presque dieu, il quittait pour toujours,
le vide, ébranlé, connut soudain la vibration
qui nous devint extase, réconfort, secours.

Mieux que Sartre, il passe du Néant à 'Etre...

Exact Jim - le règlement est devenu si étoffé que je n'ai plus eu le courage de le lire depuis .... un certain temps.
Mais je me souviens avoir lu il y a qq temps qq part (au tchat ou au forum) une doléance portant sur la prolifération de poèmes étrangers,
d'où mon hésitation.

Je pense à ce poème que j'ai tenté de traduire le plus fidèlement possible tout en respectant l'agencement des rimes Rilke