Faute de n'être pas un démiurge grandiose
Ni même ce peintre au plafond qui tant barbouille
Un doigt touchant un doigt au jardin qu'il compose
Parmi les tons que son habile main farfouille
Faute de n'être pas ce sorcier qui mélange
Tous ces éléments noirs dans sa sombre tambouille
Pour en gnome former toute essence de l'ange
Préférant sa recette au temps qui l'escrabouille
Ni le sculpteur ni l'architecte qui raclouille
Ce caillou dur qui tant résiste à son vouloir
Mais bien plutôt ce blé qu'écrase le mouloir
Autant que ce palan qui balance et pendouille
J'aurai rêvé finir dans un pur grain de riz
Cet univers dont je cumule les débris.
©JIM
