Ce monde artificiel ne m'intéresse pas ;
Je n'y jouais enfant l'intégrable docile.
Obéir, se plier, n'être qu'un imbécile
Bienheureux de son sort et ce, jusqu'au trépas !
N'avoir conscience aucune et marcher bien au pas,
Primé d'être, en fin d'an, cet associé servile
Qui, par réflexes mu, n'est autre qu'un débile
Et gagne, chaque jour, son putride repas !
Toi, qui n'es qu'un humain, qu'as-tu fait de ta vie ?
Qu'as-tu fait du jardin où tu meurs, animal ?
Pour ici-bas durer, tu plies à ton envie
Le désordre fécond que tu crains et dis mal.
De ta main, dans le ciel, tu lisses la couleur
Et tout arc s'assombrit sous ton poing de douleur.
©JIM