Un homme est tombé sous la mitraille.
Dans une rue déserte que plombe un soleil au zénith
Un homme est tombé.
Qu'est-ce que la vie d'un homme ?
Qui est-il ? Pourquoi est-ce sur lui que s'abat la mitraille ?
Un homme est tombé
Et d'aucuns applaudissent, oh, pas au-dessus de son pauvre corps affalé,
Mais dans la presse du lendemain.
D'aucuns se réjouissent quand d'autres brandissent le poing
oh...pas au-dessus de son pauvre corps abîmé.
Le corps de l'homme mitraillé gît, seul, dans une mare de sang.
L'enfant a tout vu. L'enfant est pétrifié.
L'enfant ne comprend pas.
L'homme mitraillé ne comprend pas non plus.
Il marchait dans la rue.
C'était un homme de la rue, ni plus, ni moins.
Combien de victimes innocentes, d'un bord ou d'un autre ?
Combien de gens sacrifiés pour servir la fureur de ceux que la haine aveugle !
Qu'ils soient d'un bord ou de l'autre.
