Lucidité de la terreur

Lucidité de la terreur



Tout en cherchant l’immodéré bonheur
Qu'on dit de joie et fluide comme l'onde
J'ai prospecté jusques au bout du monde
Sans qu'un humain ne me semble âme-sœur.

Vivre est léger, c'est d'un pas de danseur
Que l'on se doit de franchir la seconde
Déjà passée ! Et le futur, ce conte,
N'existe pas ! - L’instant est à l'honneur -

...Or l’existence est souvent solitaire,
Au mieux l'amour rend le cœur solidaire ;
L'on est deux pour naître ? - On meurt toujours seul !

Au froid des nuits, nu, j'appelle ma mère
Mais je n'entends que bruire mon linceul.

Le silence est profond, la science est amère...

Ah! Ces reflexions persistantes et goûtues qui nous viennent quand le rien prend sa place dans un silence mais qui fait naître un poème comme le tien!

Dis-moi, "jusques au bout du monde" j'imagine que l'on prononce " jusque zau bout du monde " ?
A ma première lecture j'avais lu " jusqu'au bout du monde " et par le fait j'avais chuté dans l'ennéa sur ce vers là quand tout est en déca. J'ai googlisé et j'ai compris.

Bravo @Salus. Je t'aime bien dans ce registre là. C'est profond, aussi profond que le silence.

Parmi ces sons qui m'ont réjouit l'ouïe, mentions spéciales pour seconde/ce conte, solitaire/solidaire, silence/science..

Sans oublier, qu'ici, tu fais non seulement de l'euphonie et de l'eurythmie (L'on est deux pour naître ? - On meurt toujours seul ! ; la césure en plein mitan est bienvenue) mais aussi, tu nous plonges dans une méditation on ne peut plus claire et fatale du style "chacun sa tombe".

Sylvain :

"aussi profond que le silence." pourrait commencer un poème, penses-y !
("Jusques" au pluriel, oui, pour la liaison, est une licence poétique qui doit dater du 15éme siècle)

Lau :

Si, éblouie, épanouie,
Ton ouïe en est réjouie,
Que tes esprits, qui m'ont compris,
Par ces cris ne soient assombris !

Excellent sonnet, tout en finesse.

Oh !
Merci monsieur Cabot !

Salus,

Comme l'orant, le genou plie,
L'on est niais et l'on supplie ;
Plutôt marrants mais fort marris,
Tintent tant les espoirs taris.

Lau, j'ai sournoisement corrigé ma quarte dont le hiatus n'a pas dû t'échapper ; mais nul arbitre n'a sifflé, pas vu pas pris, et donc j'enchaîne :

Sans soif ni prier, de ma glie,
Cousant aux mots, simple marli,
Quelques rimes que j'y surlie,
J'en espère un son de sirli !

Ta tessiture est tant nourrie
D'un vers si travaillé, poli,
Que l'on plonge en la féerie
Où chaque lemme est fin joli.

Lau :

Bêcher le mot (c'est la houerie)
Pour l'engranger dans le soli
Est digne des Macchiaioli !
- Puisse que la Muse en sourie.

Pierre :

Rien de triste en ma verve ; icelle
Raconte la peur ; et bien plus,
Poétique ou fatal : l'ictus
Qui le vers ou notre sort scelle !

...Et dans "Pif", le seul auteur valable, c'était Pratt !
(Un authentique génie, celui-là)
Merci, Pierre, de passer.

Hugo Pratt né le 15 juin 1927 aurait 99 ans aujourd'hui.

Salus,

Ce mouvement, c’est l’Italie !
La Rotonda di Palmieri
Du grand Giovanni Fattori :
Les mots ( ?) sont des taches qu’on lie.

Tu plouffes pasque "lier", c'est déjà pris :
"Quelques rimes que j'y surlie,"
- C'était bath, com' d'hab' !

Oui, toujours un plaisir. Merci.