À la fruition des bénéficences
L'esprit se récollige en la bonté,
Par l'intuition des éclaircis sens
S'écrit le vrai prodige, en l'art nommé,
À l'addition, l'être est évidence
Génie que l'air prodigue en sa beauté,
Sa tradition, éternelle, immense,
Esquisse les mots d'hui, quand la rosée
Apparition et merveille, y danse,
Précise, reproduite en l'âme ovée,
Sa partition, tel l'aimé silence,
S'érige de L'Omni, rend chaque au pré
Par la diction de lettrées liances,
Prestige se vaut-il en soi lauré ?
D'un sage idiome est le gré qui pense
Qu'exquis, l'heur se profile en voies brodées.