Les mots nous sont note,
Et moi, musicien !
Si le son nous ôte
Le sens, aussi bien,
La tessiture autre
Nous sied, charme ancien !
Naviguons ce cotre
De nécromancien
Qui semble être un boutre
Au gouffre artésien
Du langage ; en outre,
L’abysse est brechtien !
Au secret désastre
De la sensation :
Naufrage de l’astre
Beau de la scansion !
… Et mon vers est cuistre
- Valse hésitation -
Son cuivre le bistre
Devant chaque ion !
Bientôt fini ? Baste !
L’argumentation
Est là comme taste-
Vin de la miction
Musicale où flotte,
Etrange impression,
Quelque ancienne note…
