La joie des artichauts, chanson cristallisée,
fumée calorifère en verre et contre tout,
a mis au point du jour le cap sur la risée
puis, prosaïquement, a joué son atout.
Fumé de broderie en soie colonisée,
un œil ridé de bleu brandit un peu partout,
jusques en Antarctique un rien ozonisée,
son sang d’intelligence. Et de fièvre surtout.
Foin des géographies en floraison d’éponges,
dont le vaste corpus, allergique aux mensonges,
savoure au coin du feu la sagesse du soir.
Les cœurs emmitouflés de nuées amicales,
à l’instant d’aligner des rimes musicales,
auraient étonnamment décidé de surseoir.
