Théoriser l’instant tel un dessin technique,
Mêler à l’émotion la racine carrée,
Au flou sentimental, d’un pi, donner la nique,
Et mathématiser l’amour en son borée ;
Il est des souvenirs qui, mis en équations,
Relativisent un tantinet les passions,
Mais il se meurt le flow dans la pleine hérésie
De trahir le moment sans autre poésie
Que d’obéir à cet organigramme, tâche,
Un détail, on sait le circonflexe en le dache.
Or nous mangions, côte à côte, un beau bar de ligne,
Je tétais seul un blanc sec nommé « coup de Lune »,
Elle s’enquit du sel, je vis le cou d’un cygne,
Elle étendit son bras, sa main comme une plume ;
Par ce geste, ce fut la pointe de son sein
Qui m’effleura le triceps, -était-ce à dessein ? –
S’aperçut-elle et de la voie et de la sente
Qu’emprunta ma pensée, ô sublime tangente !
S’il est un nombre d’or qui sangle l’harmonie
Que mon instinct s’installe en cette syntonie.
