L'arbre se tord, imputrescent
Ocre, la peinture jaillit
Ici sous les coups du pinceau
Du maître d'art, encres de Chine
Forts sont les traits, graves et noirs
Se tordent les branches de l'if
Intensité sur cette toile
La déchirure vers le ciel
Lutte absolue comme souffrance
Comme une danse intense en transe
L'arbre se tord, ficelles d'or
La toile vit, la toile vibre
Ce message a été édité - le 23-04-2025 à 10:49 par Machajol