les oubliés

Quand viendrez en pitié les dimanches maussades
Nous visiter malades,
violacés et puants dans la tanière ultime,
cherchant à nos faciès une vie qui se mime,
Et nous verrez cloués en grotesques postures,
affublés de vêture
nous faisant pis que clowns , ne prenez pas chagrin
de nos masques affreux que même la mort craint.

Nous eûmes nos victoires, nos incandescences.
Nos corps furent de liane, habités des essences
qui vous font désirer.
Nos torses admirés
Comme ceux des statues, ont été enlacés,
Célébrés de baisers, nos lèvres embrassées
de féline manière
en étreintes altières.

Rangés, jambes nouées
à la chaise insulaire où nous sommes échoués,
Nous supplions en vain le cadran du couloir.
Nous avons beau vouloir,
Aucune heure ne goutte à l'aiguille qui vibre.
Un sirop de néant englue toutes nos fibres
Et le regard béant vers la porte fermée,
Nous mourons étonnés d'avoir un jour aimé.






Ce message a été édité - le 26-02-2025 à 15:46 par Hellian



Ce message a été édité - le 26-02-2025 à 18:50 par Hellian



Ce message a été édité - le 26-02-2025 à 18:52 par Hellian

Superbe, ce dernier rendez-vous dans la salle de longue patience!
Oui, à 50 - 60 ans près, ce sont les mêmes qui jouent, comme ils peuvent, mais ils ne le savent pas...

Deux fautes de saisie t'ont échappé:
"Un sirop de néant englue touteS nos fibres"
Nous mouronS étonnés d'avoir un jour aimé"
"
D'ailleurs, ce dernier verbe pourrait aussi être au futur, ce ne serait pas insensé.




Ce message a été édité - le 26-02-2025 à 17:05 par Jim

Jim,

Ton appréciation me touche beaucoup.
J'ai longuement hésité avant de publier ce poème que d'aucuns, proche, avait qualifié de violent. Je ne pense pas que la poésie, si tant est, puisse faire l'économie d'une certaine violence.

Merci également de tes rectifications bien venues.

La violence est inscrite dans la nature qui ne se soucie guère d'une quelconque éthique, le réel n'est pas angélique : l'éclosion d'une fleur est une déchirure.

"Aucune heure ne goutte à l'aiguille qui vibre.
Un sirop de néant englue toutes nos fibres
Et le regard béant vers la porte fermée,
Nous mourons étonnés d'avoir un jour aimé."

Simplement beau, d'une beauté déchirante comme la vie elle-même