Vanité

Souvent, tel un fruit mûr,
Je palpe mon visage et tripote la mort
Qui attend au dedans l'homme qui joue dehors
De son triomphe sûr.

Ci gît le zigoma
Au riant nom de clown, taillé comme une faux,
planté au coin de l'œil, le plus drôle des os
Qu'ainsi l'on dénomma

Parce qu'après mille ans,
Il vous fait le minois un tantinet narquois.
Mes orbites je tâte avec beaucoup d'émoi
Quand je fais le bilan

De toutes les beautés
Dont le reflet logea au fond de ces deux grottes.
Je me suis trop épris de cette chair idiote
Que j'aimais dorloter.

Mes os plus que ma peau
Du temps me vengeront et de tous ses supplices,
Car loin d'être flétri, mon crâne sera lisse.
Enfin je serai beau !





Ce message a été édité - le 22-12-2024 à 15:32 par Hellian

Tu as trouvé le ton qu'il fallait pour évoquer la mort.
Le terme Zigoma agit f
avorablement sur nos zygomatiques.
Mais n'en tire nulle vanité

On t’imagine te rasant
Palper l’homme et son ossature,
S’apercevoir que rien ne dure,
Qu’il est amusant ce présent,

Quand l’on avait cette stature,
Et mille corps, et mille sangs
Qui nous tenaient fiers : la posture
Droite devant tous océans !

Mais le sort de chaque enveloppe
Est sort du sourire et sa lippe
S’affaissera,

Qu’importe ! il est encor un globe :
Le calice d’une tulipe
Nous portera.


[Je palpe mon visage, je tripote la mort ; je l’écrirais ainsi pour que le vers ait la maille : Je palpe mon visage et tripote la mort]

Pierre

La vanité s'estompe à proportion de l'âge
et l'on se sent petit quand se tourne la page.

Lau,

Tu as raison. Suggestion judicieuse.