Sonate aux pauvres morts

Lettres dorées sur tombes noires
Qu’au soir à peine l’on peut lire
Tant il a plu sur nos empires,
Tant il fait sombre en nos mémoires.

Qui pleure encore sur vos ombres
Où portent celles de vos croix ?
De vos mamans , le cri d’effroi
Résonne-t-il en nos décombres ?

Des obus faits de mains de femme
Déchiquetaient votre poitrine.
L’odeur montait à vos narines
De chair brûlée par lance flamme.

Et quand le soir il vous restait
L’espoir de vivre encore un jour
Vous priiez Dieu qu'il vous fît sourd
Aux cris que le vent vous portait

Dans l’océan de notre oubli
Il est des rocs et des ilots
Où la mer gronde en longs sanglots
Quand en novembre vient la nuit.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Quelle beauté en ces vers, la beauté de la mer.

Poème efficace qui nous tient en haleine et ne nous lâche pas un seul instant pendant la lecture.

Poème digne.

Extra.

Belle soirée à toi.

Il est terrible ton poème.
Dualité de la mémoire et de l'oubli, nécessité du second terme pour que supportable soit le premier. Ce qui n'excuse rien ni n'autorise quoi que ce soit.



Ce message a été édité - le 12-11-2024 à 20:53 par Jim

Chers amis,

J'ai composé et publié ce texte, vous l'aurez compris, en commémoration du 11 novembre dont le traumatisme mais personnellement très actuel.

Le titre, je l'ai emprunté à Baudelaire dans son beau poème « la servante au grand cœur », car tous, oui ils avaient grand cœur

Je n'ai jamais trop fait au long de ma vie dans la commémoration, mais comme le fait fort justement remarquer Jim, il y a un juste dosage entre la mémoire et l'oubli…