Crépuscule provisoire
Nul art n'est martial par essence ;
Si l'air, dès lors, en est partial,
Affichant le nœud de l'aisance,
C'est qu'au superficiel axial
Rien n'y tend, ni rien ne s'élance !
Cette branche, dont on scia,
Jusqu'au tronc les rejets farouches
A déjà tout envahi – ha !
- La culture offre mille touches
A ces contrats qu'on résilia.
Notre langue, en ce siècle étrange,
Comme coule un vague rio
Dont le cours sur le désert tranche,
Sinue au vide avec brio.
(Pour l’analphabétisme, un Gange
Issu des sources d'oc et d'oïl !)
Au bord poussent d'âpres arbouses,
Parfois l'on y déploie un foil
Qui flotte, hélas, sur bien des bouses
S’irisant au gras du gas-oil...
Mais sont éternelles les sphinges
Hantant les sables et les ciels,
Et la musique des syringes,
Dont les souffles sont essentiels,
Qu'importe, fat, si tu les singes !
Car les yeux des dieux, sous leurs cils,
Creusent l'âme comme une gouge ;
Ils adoubent la beauté s'ils
Y voient un parfum de mer Rouge
Et reconnaissent leurs profils.
