Idéogénie

Au partage, l'émulation de l'intellect,
L'esprit comprend ainsi
Les puits, longtemps d'un dit,
Nos adages et d'une action: deux cents préceptes.

Au soi sage, pré-su par son oeuvre, un extrait,
S'écrit son plan placide,
Précis, comme angle appris,
Aux parages de nuage: hauteur d'un des ciels.

Ô voeu affable, es-tu roi songe d'un éther ?
L'élision sent la rime,
Est-il mot grand limpide ?
Comme la sade vertu, voit-on bien l'éclair ?

L'homme a l'âge des vues facondes, simple et clair,
Guérison en soierie,
L'air y commente un hymne,
Aux ça va de vers purs, à bonheur d'un exergue.

Savoir être et faire, de vivre et dire,
Tout pour le meilleur,
Par la terre esthète, de prime esprit
Où s'ouvrent les fleurs

Apparait et sème, le fluide exquis
Où soufflent les sieurs,
La sagesse est telle, se livre et rime
Pour douce des seuls.

A soi-même, l'éther depuis les prismes
Où courent les heures
Par l'appel des rêves, se lient prairies
Roucoulent les heurs,

Palingénèsie de ce qui s'explique,
Tout trouve ses fleuves,
L'art à l'air céleste de mimétique
Pourtour de seilleur,

La soie belle est berce, ce rire épris
Où tourne fraîcheur,
Place, attrait des vers de ce digne écrit,
Et pour tous, Le Seigneur.

Les mots se viennent et l'air se rend doux;
Les soirs se reluisent,
L'étoile de bleue nuit
Est comme l'être, excelle de grande ourse.

L'écho de verbes exerce plan où,
L'exact se peut dire,
Les trois voeux se prient,
Est bon le vers qu'heur étaye de sens, housses.

Trait fort se sait de l'effet de quand souffle
L'extase de lire,
Les rois pieux se miment,
Et l'aube fait le ciel vrai que gens trouvent.

Les formes des fleurs préfèrent en toutes
Les soies de ce prisme,
Les fois ne se mirent,
Les fors de ces coeurs d'esthètes en route.

Très-Haut, Le Vrai Dieu — l'exergue rend tous,
Espoir se devise,
Bel art se devine,
Et l'honneur sérieux s'eveille quand touche.

Adéquation

En l'instant, la fugacité
Et l'éternel,
En bien grand, la suavité
Et les merveilles.

Chante un plan, l'art hume à l'idée
Les vers célestes,
Quand vient l'ambre à lune affinée
De vraie svletesse

L'ancre à langue, à plume animée
De tels prés lestes,
Rend à vent l'allure habillée,
Que fait l'air preste ?

Pense un temps, salubre à l'inné
Et éphèbesque
Quand sain prend la pure amitié
Aimée des siècles,

L'embrun tendre a vue, foi liée
Et des airelles,
En plein champs, s'amuse à rimer
L'esthète éclair,

Savante parmi sanité,
Précelle et rêve,
En gain, stance à miroir, qui est
Célèbre éveil.

Mercilocution

La mercilocution est le bon mot qui fait
La grâce des esprits,
L'affable des prestiges,
Avec dit, profusion des coeurs au haut cyprès.

La vraie cime, Ô du tronc, est fleur: osmose y nait,
La soie de sélénite
Accroit de belle esquisse,
L'amène hymne, au bourgeon, s'effleure: aurore y plait,

L'art dessine or, du fond meilleur, au lors finesse,
La foi se sert des lyres,
A soi le sélectif,
Lac de bristol, doux long des sieurs, cosmos qui aime.

Par l'estime au su blond des cieux, s'ordonne oui tel,
A place et prés fluides,
A sage l'air est digne,
Par l'exquis mot du son, Est Dieu, Son Trône ouï Vrai.

A la main de Cimarosa se trouvent vers,
En ces mélodies, cieux,
Ancrés des prodigieux,
Un parfum de rime, à l'aubade, pour le tel.

A la simple ligne, alors calme, douce scène,
Sensée des beaux dits, voeu,
Chantée des mots, qui, lieux,
Ceints à nimbe, lient de par oracle où se sème.

Lac a bien de fluide, à son art, le doute n'est,
Quand les airs sont vifs, meut
Censé pré au sir, preux,
Par la sainte bruine à son arc, le groove plait.

Par la teinte, style, arbre aux places pour feuillet,
Grand est l'écho qui peut,
Quand les vrais profits, seuls,
Par là, peints, de prime abord, gagnent tout, de faits.

L'âme a sain de libre, a, au sage, couleurs belles,
En l'éther, Ô rieuse !
En effet, au milieu,
Sa hyacinthe si la rosace loue de l'être.

Le naturel du savoir est de très bien faire,
Bien-sûr et bien évidemment,
Infus écrin des puissamment,
De la lumière, une âme a les secrets d'un ciel.

Que soit du près pur, panacée, me plait un zeste,
Sain du trait fin, s'écrit la langue,
Plein du vrai lien, l'esprit s'apprend,
De foi du vrai, lu, l'adage est recette implexe.

Le bois hume et flue la sagesse, l'être infère,
Un + est un précis talent,
Là, justesse ! apertise à l'ambre
De la lune, éduque à l'attrait de l'ère intègre.

Que vois-tu ? c'est su qu'apparait le bel d'un air,
Influx des saints, exquis par sens,
La plume est par récit, parlante,
Ne pas jurer du sable — amen, heur des sincères.