Sonner l'irrationnel sans trébucher

Usant du nombre Pi et de la rime
Pour bâtir un poème qui s'arrime
Sur ses quatorze vers sans déchausser

Je me sens trébucher, quelle galère !

Je n'ose le sonnet pour me hausser,
Bien rarement, j'avoue, jusques aux cimes.
Relevant ce défi où je m'abîme
Je risque de finir dans le fossé

Je me sens trébucher, quelle misère !

La tâche me semblait pourtant légère
Et la grimpette aisée vers les sommets
Mais c'était sans compter sur cette pierre
Où buta mon soulier jetant à terre
Mes espoirs culbutés à tout jamais




Ce message a été édité - le 25-05-2024 à 17:33 par Arielle

C’est le Vendredi Saint, avant-veille de Pâques.
Félibre capucin, le rimeur frère Jacques,
au cloître Saint Marcel, compose nuitamment
 
son fameux sonnet des Mâtines.
 
Peu lui chaut alentour l’âpre bouboulement
du hibou que l’on sait anaphrodisiaque.
Rien ne peut arrêter le clerc insomniaque
ni le froid, ni Vénus qui frime au firmament.
 
Il pond son sonnet des Mâtines.
 
Il a tout composé, rondeaux et sonatines
et même, en grand secret, des odes libertines.
Il cherche en cet instant la rime à « dormez-vous »
priant à cet effet Saint-Quentin de Blavou
que l’on dit virtuose en rimes saint-quentines.




Ce message a été édité - le 26-05-2024 à 13:08 par Pierrelamy

A ciel touchant

Souvent, je pense à Joseph de Cupertino,
(Bien sûr, je n’y crois guère et ma raison dit : « No »)
Mais, Saint naïf canonisé par Clément Treize,

En marche arrière, il fut le seul à voleter…!

Il était rigolo, peu doué pour l’ascèse,
Quand, bouche bée, à comprendre, il était très lent,
Bien que les Capucins le fissent postulant,
Il ne deviendrait jamais maître d’un diocèse,

En marche arrière, il fut le seul à voleter… !

Mais des congrégations, toujours, se fit jeter ;
Puis on lui reprocha de faire sa vedette,
Souvent en l’air, idiot, n’en faisant qu’à sa tête ;
Le clergé goûte peu ces presque oiseaux, acteurs
Du ciel, or, il devint Patron des aviateurs !

Oh que j'aime l'odeur

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Je parle d'un parfum qui chaque fois m’enivre
Au toucher du vélin qui me laisse pantois
Quand je tourne une page avec beaucoup d'émois.

Oh que j'aime l'odeur qu'a parfois un vieux livre.

Je sais qu'ils m'ont aidé quelquefois à survivre
J'en fais ici l'aveu, c'est la première fois
Souvent d'un grand secours quand je fus aux abois
Ainsi donc Mallarmé avec son ''coup d'aile ivre''*.

Oh que j'aime l'odeur qu'a parfois un vieux livre.

Quel que soit le sujet, le propos qu'il nous livre
Sa couleur sépia que soulignent mes doigts,
Son inventivité, son style d'écriture
Et les mots survivants de la littérature,
En feront à mes yeux toujours objet de choix.

Au décès de l’alligator,
— mieux connu sous Tonton Nestor —
j’ai hérité d'son phonographe,
 
de ses Guiness-books des records
 
et de sa collection d’carafes.
Doté d’une voix de stentor,
par principe il n’avait pas tort.
Il conçut un gidouillographe.
 
Hélas ! le Guiness des records
 
— qui demain sera collector —
a ignoré l’alligator…
Mon oncle était un soulographe
et le plus buté des butors. 
Ça suffira comme épitaphe ?

Avec quelques libertés dans le nombre de syllabes mais en gardant le schéma premier:








Ce message a été édité - le 27-05-2024 à 08:21 par Assonance

Il a le verbe abrupt, les manières hautaines,
qui sont les attributs des plus grands capitaines.
Il est, comme il se doit, héroïque et brutal
 
Il tient une forme olympique
 
Dans sa quête effrénée du fabuleux métal,
pour traquer l’Espagnol vers ces rives lointaines,
on dit à Tortuga qu’il aurait des antennes.
C’est le plus fier forban du monde Occidental.
 
Il tient une forme olympique
 
Son CV se prévaut d’aventures épiques.
Sous les ciels tourmentés de la mer des Tropiques,
nul convoi de galions ne lui reste ignoré.
Il est de bien des meufs le cador adoré.
Ce qui pour bien des keums est — hélas — utopique.