Oui, mais non...

Ils sont marrants, ces écriveurs
Qui dénoncent la forme,
Y replongent en chœurs
En un vers fade et morne ;

- Cachez-moi donc ce sein
Ne me parlez point de la rime
J’écris comme un dessin
Ne fais des vers que pour la frime.

La poésie est seulement
Le sentiment ; le reste ment.
Et qu’on brûle l’épique !

En plus, à notre époque !
- D’où viennent ces hauteurs ?
- Je ne le sais… D’auteurs ?

Lu et approuvé

Credo




C’est de montrer ce que tu fais
Qui paraît-il est prétentieux
Or toute votre ire à la rime
Cache un raisonnement spécieux
Si le poète est porte-faix
Que ce soit sans qu’on le déprime !

Si je peine et sue aux revers
Des mots du sens et de son double
C’est d’en chercher l’universel ;
Gentil lecteur que rien ne trouble
Ris donc à l’effort de mes vers
S’il ne te plaît d’en voir le sel !

Certes est vain que je pérore
Mais c’est au désert le plus rêche
Sur les cailloux les plus rugueux
Pour obtenir le meilleur prêche
S’exiler contemplant l’aurore
Fût-ce-t-on seul et sale et gueux !

Chacun son credo, ses recettes.
je me régale des épices,
la rime alliant ses pirouettes,
au sel d'images qui nourrissent
fins gourmets comme pique-assiette

Si je ne cracherais jamais
quand je me sens un petit creux
sur l’exquis alexandrin mais
d'un modeste vers blanc je peux
me satisfaire comme met

Suis omnivore et c'est heureux

Bien sûr ; la poésie, ubique,
N'est pas la versification ;
Penser que c'est l'unique brique,
C'est de la mystification !