En ce matin gris
Où les oiseaux ne chantent plus
Je vais en compagnie de Rilke.
Alors de ce que j’en ai lu,
De ses lettres qui parce que
En panne d’inspiration
Me disent que de patience
Il faut s’armer, que passion
N’est que future sapience.
De l’orage sombre, l’éclair
Allume de ce blanc cierge
La mèche : lors y voyant clair
Je remplis la page vierge.
Puis s’écoule comme un flot
Trop plein qui explose et libère
De mon âme, profonds sanglots
Qui en chants délicieux errent.
