Sur coupoles et tours, ruisselante, la nuit, pareille au sang, à ce culte où l'autel écume sous la victime, quand glisse un long chant de plume noire et gonfle, en fontaine d'inaudible bruit, le Ciel ! Le vase est d'or sous le voile de brume dont un joyau - Vénus - à nos vitres bleuit, tuant le sombre oiseau. Car l'ombre donne un fruit de son ventre que le jour aussitôt consume. Nuit, mère profuse, dont tremblent les cheveux et les perles aux doigts quand tombe l'orageux astre, à l'heure de la traversée, au rivage, reste à demi dormant l'éternelle beauté de ton corps, comme une âme, avec sérénité versant en la mer ce très long regard sans âge.
