Nos ancêtres lointains, ni rustauds ni naïfs,
n'étaient. Ils distinguaient fort bien la poussée
animale, qui n'est que nature aux hâtifs
soubresauts, du vif tremblement d'âme empressée.
Tant que nul héritage en la balance était,
L'éclosion du printemps était fête, était danse,
Sans que salir ne vint moindre ombre du péché,
Tant il est naturel que main saisisse hanse.
Nombreux sont les pourceaux qui ne peuvent jouir
Défrustrant à plaisir, laissant leurs groins fouir !
Le vulgus rarement est grossier. Plus souvent,
chez un neuf parvenu, on croise cette audace
De se croire finaud quand on n'est que salace ;
ne sont leurs mots qu'un miasme emporté par le vent.
©JIM
