Dessiner sur une feuille blanche, nue, immaculée,
Croquer une silhouette insolite, juvénile ou vieillie,
Est un si grand plaisir que l’on ne peut l’évoquer,
Il envoûte, telle l’emprise d’un regard attendri.
On affine le galbe d’une hanche séduisante,
On saisit l’expression d’une prunelle secrète,
Les lignes sinuent, se rejoignent, fascinantes,
L’ébauche se modifie sans cesse, imparfaite.
Le crayon, la gomme, atouts puissants, magiques,
Nous tendent les bras, confiants ils nous rassérènent,
Sans eux, le dessin resterait chimérique,
La main, experte, perdrait sa créativité souveraine.
Que de poésie se cache derrière ces exquises aériennes,
Des volutes harmonieuses irradient le blanc papier,
Les courbes s’enlacent comme les rimes du poème,
Une joie intense fuse, alors, le dessin achevé.
