Blaise & Pierre (suite)

ça avance mollo molto lento...

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Blaise

Il est deux maux que nous devons craindre : la guerre,
La maladie, autrement dit, invasions
Toutes deux, à savoir, défaites de raison.
Les prêtres et docteurs, quand ils tentent d'agir,
Ne font le plus souvent qu'augmenter la détresse,
Ajoutant à la peine leur insuffisance
Tout autant des mourants que des vifs apeurés.
Des entrailles, des reins, et même du cerveau,
Je suis fort bien placé pour juger de cela !
De tous ceux qui m'ont visité, il n'en est un
Qui plus que moi en sache à ce sujet ! Ils donnent
Le spectacle hilarant du savoir ignorant,
Chacun n'étant soucieux que d'enfoncer son clou
Dans la poutre de l'autre, insensible à sa paille !
Ils n'ont d'autre souci que de clore le bec
A leur rival, le vrai n'étant pas leur souci.
Le vainqueur de la joute aura faveur du prince...
S'augmente leur aura tandis que la mort gagne !
A l'aune de leur nez, le sang n'a pas d'odeur !
Outre les carabins, il faut aussi souffrir
La soldatesque...

Pierre

Oh oui ! Qu'importe le parti !
Par deux fois il fallut héberger les armées
De notre Roi, sans que nous fussions en guerre
Contre lui, qui n'était que notre protecteur !
Seulement, il faut bien donner gîte et couvert
A tous ces braves qui se payent sur le poil
Des paysans, et leurs sangs chauds, avec ou sans
Combats, doit se tiédir où il peut, comme il peut !
Une paix de vaincus est souvent préférable
Au triomphal saccage offert aux péquenots !
Car pour un général, le commun est bétail.
Ne pas être surpris par tous ces sacrifiés,
Car ils sont destinés à finir comme engrais ;
Papiste ou huguenot, le labour en fait fi !
Il faut leur pardonner l’excès où cette crainte
Les abandonne, en sachant bien qu'ils s'y attendent.
Nous sommes la dernière auberge avant leur fin ;
Cette raison suffit à les bien accueillir,
Offrir l'apaisement épargne bien des troubles
A ceux qui sont contraints de les subir au mieux.
Être là pour soigner, être là pour bercer,
Il n'est pas d'autre gloire à qui veille sur l'homme,
Qu'il soit ami ou ennemi, prince ou villain,
Il n'est que cette glaise en attente du ver.

Blaise

Quelle que soit la cause, on voit bien que la fin
Pour chacun demeure la même. Une armada
N'a de cesse d'occire, obéissante et veule,
Afin que de l'inerte la vie ne s'extrait.
L'homme se fait complice, en sa grande frayeur,
De tout cela qui le détruit. Il est l'amant,
Le père et séducteur, et enfin son bourreau.
Quel remède opposer à toute la folie
Qui lui sert de raison, le fossoye en le gouffre ?

Pierre

Nous n'avons pas d'autre moyen que d'opposer
Le nombre de naissance à celui des défunts.
Nous en sommes encore à subir le dicton
De la Bible, commun sans doute à tous les peuples,
Visités par le Christ ou non : multipliez !
Croissez ! Commandement commun à tout le règne
Animal, règne auquel, la mort, la maladie,
Toujours nous le rappelle, avec ou sans une âme,
Nous sommes attachés à l'ordre naturel
Et sommes obligés, même fiers, d'obéir.

Blaise

Des discours ! Des discours ! Ne sommes-nous capables
Que de cela, parler, parler ! Plutôt qu'agir ?
Au Pape, à Dieu, au Roi, des éplorations,
Voilà à quoi sommes réduits, prier, trembler,
Et subir le vouloir de princes affolés
Ayant sagesse autant que de puces de rats !
Quelle diplomatie user devant la peste ?

Pierre

Dans le fatras des incantations, comment
Trier du folklorique l'agent agissant ?
Avec raison, des carabins Molière moque ;
Ont-ils autres moyens que le tâtonnement ?
La pratique efficace purge le langage,
Il faut donc leur laisser du temps, beaucoup de temps ;
Et durant tout celui, discrètement mourir,
Leur offrir le détail de notre mise à mort.
Du prêtre au médecin, l'incantation seule
Démarque les domaines d'esprit et de corps.
Le langage fluctue de la foi vers la science,
En perdant son latin, on accroît son savoir.

Blaise

Famine, guerre et maladie, à peine nés
Que meurent les enfants, puis nos femmes en couches !
Souffrances et frayeurs peuplent les mémoires !
Comment ne fleuriraient les promesses d’Éden
Dans cette vallée d'ombre où règnent les enfers,
Si brève à traverser, et si longue à mourir ?
Et s'il n'est de jardin quelque part en surface,
Il faut bien le promettre ailleurs sur quelque sphère !
Il est une façon de ne plier genoux
En écoutant la voix d'un oracle joyeux,
Celui qui dans les cieux observe permanence,
Depuis qu'il fut, marin ou bien berger, levant
Ses regards sidérés vers la voûte stellée.
Se trouve dans les cieux ce qui plus que nous dure.
La répétition d'éternel est secret.
Ce qui fut à nouveau sera ; voici qui fonde
Le socle et de la foi et de l'espoir. Qui sait
Les détails de l'Histoire a de nos lendemains
La juste prévenance, et c'est d'éphémérides
Que l'âme des seigneurs se nourrit chaque jour.
Des astres la logique annonce notre sort.
Et bien sûr, un commerce, auprès de la noblesse
Soucieuse du maintien de toute sa lignée,
Assure à quelques-uns une bourse bien pleine...
Le secret est de bien masquer la vérité
Qui sera dévoilée dès les faits avérés.
L'astrologue est d'abord historien des familles.

© Blaise & Pierre



Ce message a été édité - le 04-07-2022 à 22:20 par Jim