Prends garde à leurs toxines, Mâcha
Conte au loin
Dans les abymes des vallées du Flôve, les saisons sont morillesques. Les pavés de charolais grillés à la cendre de myrtille s’embuent de câlins de muguets, de batailles chantillesques, quand je jette vers Elle des carnavals de groseilliers. Dans les vallées du Glôve, l’eau se millésime en Saint-Amour… Toujours...
Du haut du pont des Tours Saint-Jacques, nous nous encoquillons, scellés l’un à l’autre dans une descente vertigineuse, infinie, bercés par l’air alpin au goût d’ambre, de musc et nous frôlons les giroflées des murailles à presque les déraciner par notre vitesse, une célérité flirtant les éons-lumière, absorbés, engamés, grignotés par la douceur d’un temps que nous ne quitterions jamais…
Sauf à se retrouver plongés dans une eau lapis-lazuli, amortis dans notre chute par les remous de quelques squales ancestraux, de ces monstres marins issus des légendes îliennes, engeance inoffensive, tournoyant dans un ballet au son de ukulélés dormant sur une plage et dont les cordes se laissent caresser par un vent pacifique soufflant depuis toujours…
Entourés d’imperceptibles nautiles glôviens d’autres âges couvant en leurs cœurs clôviens les secrets car tant de fois écoutés par des hordes de débraillés, de dépouillés, de déchiquetés au plus profond de leurs sens en éveil…qui glouglouttent, avançant en inspirations, en clins d’yeux frénétiques et là… frénétiques et là, à toujours et à jamais…