Les mains

Main de paysan, calleuse, maculée de terre sèche,
Souvent écaillée par un sol aride, rebelle,
Mais volontaire, courageuse, jamais revêche,
Elle nous offre, chaque année, une nourriture nouvelle.

Mains d’artistes aux doigts souples et fuselés
Nous invitent au rêve, à la création infinie,
Main armée d’un pinceau qui voltige mais reste guidé,
Doigts légers qui pianotent et nous charment par ses mélodies.

Main, refuge qui apaise, rassure, et caresse,
Nid douillet pour le petit enfant éploré,
Main câline d’une mère, débordante de tendresse,
Main du cœur, réconfort de tout être blessé.

Main dans la main, deux amoureux musent
Le long d’un canal aux rives verdoyantes,
Leurs mains transpirent d’amour et traduisent
Une confiance tendre, complice et bienveillante.

Mains odieuses qui frappent et laissent des marques
Sur les joues de femmes aux poings liés,
Elles cognent et blessent, démoniaques,
Celles qui, devant elles, refusent de s’agenouiller.

Le baise main d’antan, respect, de nos jours, disparu
Avait la saveur d’un bonbon dégusté avec émoi.
Dans un mouvement gracieux, la belle tendait son bras dodu
Vers le galant qui déposait un chaud baiser avec joie.

Main, fleur à cinq pétales jamais fanés
Où le pouce, pistil précieux et arrogant
Capte les étamines, doigts agiles, sous son autorité
Pour créer, bâtir et tirer toute chose du néant.

Mains tendues vers le paradis, avec douceur,
Poing serré, cruel, pointé, telle une arme, vers l’enfer,
Mains en prière, vers le ciel, pour que le bonheur
Renaisse et s’éparpille sur la terre entière.