Le vin du sommelier

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Je bois souvent ce vin enivrant et piqué
D'une vie sans attrait que j'adore et abhorre
Et qui naît, chaque fois, comme un poil dans un pore,
Comme un sol oublié par le temps astiqué.

Car elle est nettoyée ! et mon chef étriqué,
Pour aucune autre, ô joie ! ne vide son amphore,
Pour aucune autre, et les vapeurs qui me dévorent,
Nulle autre n'aura su si bien les fabriquer.

Qu'est-elle vide, ou folle, ou terne que j'adore ?
Son tango me souvient comme ancienne berceuse ;
Son chant n'était-il pas celui que l'âme essore ?

Celui d'une maman, qui danse dans l'aurore,
Parfumant son enfant du feu de passiflore,
Apaisante onction de la dive endormeuse.

© Persona



Ce message a été édité - le 20-03-2022 à 16:04 par Jim

Je fais parfois ce rêve étrange et pénétrant
D’un Verlaine enivré qui rime et rime encore.

Je me doutais qu'un œil aiguë pénétrerait la chose... tel le tien ! Mais c'était un chouilla voulu. Merci du clin du gneu.

A la lecture de ce poème, mon oreille m'avait aussi mise au parfum.

Ton oreille a du nez, super !