Goldorak
Que du porc ou du lard, s’agît,
Moins d’ambages au nord l’on fît ;
J’imaginais, feu ma Grand-mère
Epluchant sa pomme de terre
Et Grand-père roulant son gris,
Sa glotte éprise au son des cris
De mille mioches réfractaires
Au penser que d’autres ovaires
Engendrassent l’or et le bris
D’un miroir, au port, que son prix
Fût l’heur des êtres grabataires.
J’enquillais mon iambe à son ru,
Dégoupillais au son la rune,
Rafraichissant, semblait ce trou,
Vers, quand le poète s’arrime.
Mais l’on vit bien près de Kobé
Dans cette vie où nos cabas,
Permettent par le mot lobé,
D’au Japon, s’animer, là-bas.
Ce message a été édité - le 28-12-2021 à 17:12 par Lau