Nuit de Mai 2
— En attendant l’aurore, une bergeronnette
ballottant de la queue, mais tout à fait honnête,
picore au clair de lune aux rives de l’étang.
Poète, smacke-moi, prends ton luth et rimaille !
Sniffe un peu ces senteurs qui sentent le printemps.
Quitte un peu ton plumard et prends ta savonnette,
bois vite ton café, sors de ta maisonnette
et viens à Séléné, rimer tambour battant.
Poète, smacke-moi, prends ton luth et rimaille !
— Je m’y emploie, ô Muse, et pardon si je baille.
D’autant qu’au jardinet, avant l’aube, ça caille.
En humble écriveron, je suis un peu frileux.
Et j’avoue préférer rimer sous un ciel bleu.
Je finis mon ptidèje et sitôt j’y travaille.
— Poète, prends ton luth. Que les papillons noirs
qui squattent ton cerveau, s’envolent dans l’Espace
à quatre dimensions. Sur ce banc viens t’asseoir.
Entends dans le lointain le vieux loup qui trépasse.
En a-t-il zigouillés de malheureux chevreuils
qui jumpaient, innocents par les champs de luzerne.
Poète, prends ton luth et chante le bouvreuil
qui niche dans la lande au seuil de la taverne.
Dans une heure et demie s’éteindra sa lanterne.
— Ô Muse j’ai reçu cinq sur cinq ton appel
et m’en vais fignoler quelque rime au scalpel.
— OK, nous sommes seuls, l’univers est à nous.
Dans le septentrion, règne la Tramontane.
L’air est d’une fraîcheur à se mettre à genoux.
Lâche prise et oublie l’un peu trop large trou
que tu t’es fait hier dans tes vieilles tatanes
Les étoiles au ciel font un sacré froufrou.
