Je sais un ténébreux, un bœuf inconsolé.
Sa seule verge est morte et son flanc constellé
porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Le pauvre, en mal d’amour, fait du lard à Biron.
Maxi blond d’Aquitaine à la bourse abolie,
sa médaille d’argent ne l’a pas consolé.
Il voudrait retrouver son scrotum envolé.
Paraitrait qu’on en fait la greffe en Italie.
Le pauvre, en mal d’amour, fait du lard à Biron.
Hier il folâtrait en fringant taurillon.
Ce jourd’hui, cestui-là qui fit le fanfaron
rumine son échec à honorer Cyrène
(une ex-médaille-d’or des blondes d’Aquitaine).
Le pauvre ignore encor que l’attend l’Achéron.
Faute de disposer de la lyre d’Orphée,
il devrait achever ses jours à Lusignan
dans les cuisines du Relais de d’Artagnan,
sous les espèces d’un rosbeef à l’étouffée,
d’un riche bourguignon ou d’un rumsteak saignant.
À moins qu’un vieux bouvier, rongé de nostalgie,
ne le trouve assez fort pour tracter son chariot.
Ce qui lui permettrait de vivre un bon rabiot,
et à ce vingt-troiset d’atteindre à l’élégie.
π ≈ 3,14159
Ce message a été édité - le 28-11-2021 à 07:46 par Pierrelamy