Sans appel
A travers d’épaisses brumes
Et l'odeur du feu de bois
Tant de souvenirs posthumes
Font des sons que j'entrevois...
Tout un passé sapé reste,
Comme un bref rêve engravé
Dans l'histoire courte et preste,
Par la mémoire entravé ;
Et dans les rios des rues
Où je déambule, las,
Ma vie impie, aux décrues
Des passions, s'achève - hélas -
Plus d'amour verte ou cruelle ;
Fui, le pain de l'amitié ;
Et mieux longue qu'annuelle,
L'envie âcre et sans pitié
Qui me hante, lancinante,
De revivre une fois, feu
Mes passions, dans cet andante,
Pour vibrer encore un peu...
Le temps, de pis en pis, vite,
Sinue entre mes doigts gourds
Et la sirène m'évite
- Fut-ce des rus ou des gours -
Ah ! si la métempsycose
Nous permutait ! Exister
A nouveau ? Bon, mais je cause,
- Permettez-moi d'insister -
Dans un vide avide, aède,
Tu quitteras les enfers
De la vie où le vers t'aide
A ne pas penser aux vers !