Le corps du son

Le corps du son




Les vers sont ma seule noblesse ;
Au verso de l'art ma chanson
Est hersée et pique ou bien blesse
(Epique air sous caparaçon.)

Comme en cent, en un mot qui laisse,
Comme en sang s'échapper le son
Commençant d'un début de laisse,
Quand j'imite un peu la façon

Du basson, sans qu'on ne le lise,
Car très biaise est mon orgue au vent
De ces hasards où je m'enlise,

Fou séraphin toujours bravant
Le - je me signe, à Dieu ne plaise -
Silence rosse du malaise...

Lu : "Con de sort" ?

Relu.
Alfred : "Au bond, des fois ?"

Bien sûr !
(Et Musset s'émut)

"Enlise" toi encore pour notre plaisir
Que se lisent tes mots nobles

Coquin de sort !!!

En nos meubles, ces mots nobles ?
(Tu me laures de cent lys,
Roses et volubilis.)
- De fort notables oboles !