À l'heure où la fraîcheur devient mordante
Quelque lassitude traîne la patte
Et me penchant sur la feuille ma plume hésite,
Quant à livrer des combats mon courage flanche.
Inégale en est la balance ou est-ce impatience ?
Face à l'aveugle suffisance de nos élites
Engoncés dans leurs principes et leurs certitudes
Aurons-nous une anarchique révolution ?
Ils n'en dérogent point et en deçà de tout risque
Croient se couvrir en ne s'exposant point.
Emportés par la suffisance ils toussent poussifs
Impuissants et boiteux couvrant leurs arrières.
